Fracture Sociale (Lionel Grob)

Il fait chaud dans les laveries, ces abris de fortunes, pour sans abris sans fortune,
Dans les vapeurs des tambours qui tournent tournent tournent, et rendent le blanc éclatant, leurs têtes tournent, et ils sont ronds, ils rendent leur vin écoeurant,
Au pays adoucissant, de la fraîcheur lavande, sont réfugiés nos sales, nos semblables ratés,
Les souillons brouillons de nous mêmes, ceux que nous serions nous sans toit.

Ce que nous serions nous si nous n’avions plus rien,
Plus rien pour payer l’experte en pipe expresse, sur les bas-côtés des voies expresses,
Plus rien pour payer le mauvais vin, le mauvais shit, les cadavres exquis qui rendent cadavre express,
Plus rien pour racheter la dignité perdue,

Plus rien, c’est toujours plus tôt qu’on ne croit, et mortelle est la chute, sans golden parachute
Ces quelques évidences se rappellent à ton souvenir, aussi violentes qu'un uppercut
Le temps, c'est est long et ça ne vaut rien. L’honneur, c’est de l’argent.
Et le sommeil ne vient pas, seule s’éveille la douleur de la plaie, plaie de monnaie.

On dit « plaie d’argent n’est pas mortelle », on dit tant que la santé va, que l’amour et tout ce blabla…
On peut dire ce qu’on veut, cette boule dans le ventre, ronde comme un zéro qui gronde,
Ça fait mal au miroir, ça fait mal à l’ego, ça fait mal au cerveau,
Ça fait mal aux oreilles le coup de fil du banquier qui te dis "t'as plus rien..."

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